Pão doce

Estava certa vez em casa, sozinha, uns vinte anos atrás. De repente o porteiro interfona:

- Deixaram um pacote aqui para você!

- Quem?

- Não sei, uma moça...

Como de hábito nesses casos, pedi que colocasse no elevador para que eu o pegasse. Era um embrulhinho de padaria, com aquele papel com que se enrolava bisnaga antigamente. Abri, e lá estava um lindo pão doce! Sem pensar muito, comi tudo de uma vez, feliz com o presentinho inesperado.

Voltei para minha novelinha, já digerindo, quando me deu um estalo: quem poderia ter me mandado? Imediatamente senti um frio na espinha. E se estivesse envenenado? Nesse momento perdi qualquer possibilidade de pensar racionalmente e concluir que não conhecia ninguém que poderia querer me envenar, aos dezesseis anos, com um pão doce deixado candidamente no meu prédio. Tentei o porteiro novamente:

- Como era a moça que deixou o embrulho?

- Ah, não lembro, desceu de um carro, deixou o pacote e foi embora...

Pronto, não tinha jeito. Solene, concluí que só tinha uma solução: enfiar o dedo na goela. Segui, digna, até o banheiro e encarei minha missão inglória com bravura. Tudo terminado, me deitei, feliz por ter salvo minha vida.

Algum tempo mais tarde, minha mãe chega em casa.

- Oi, filha, tudo bem?

- Tudo...

Altruísta, resolvi poupá-la do ocorrido para que não se preocupasse.

- E aí, gostou do pão doce que a minha amiga deixou pra você na portaria?

Sem comentários. Só posso dizer que estou feliz por não ter mais dezesseis.